La felicidad solitaria

Existen cosas como la felicidad que si se tocan se destruyen. Se manchan. se puede hablar de lo que lastima como si no fuera nada porque no importa hacerlo jirones, porque la tristeza ya esta manchada, da gusto retorcerla y escupirle, deformarla, disminuirla, porque no significa nada.

La felicidad es diferente, esta se acaricia, se cuida, se sostiene entre las manos como si fuera de cristal, se coloca entre algodones y se cubre con un manto para que el sol no la toque. Hay que cubrir con vendas cada una de sus extremidades para que no cambien de forma, se llena de formol, se encierra bajo 4 llaves y 6 metros de tierra. Y ahí se queda, escondida pero segura, inmutable.

El dolor camina libre por la luz, por que no importa, se puede tomar como uno quiera, usarlo, abusar de el y tirarlo en el primer baldío que se encuentre en el camino. Es una puta feliz. Es de todos, y lo disfruta. La felicidad en cambio se muere de soledad en su jaula de oro, en su celibato.